e é tão longe o que eles imaginam.
Ouço o miar longínquo das criaturas,
por dentro é o rugido esquizofrénico de partir.
O enigma interior brinca no baloiço da vida.
Entre o aqui e o acolá, segundos fugazes.
Por dentro o carvão arde de novo,
por fora a calma de manhãs cinzentas:
o pão quente na mesa, a quietude do nevoeiro.
Mais uma manhã cinzenta e outra vez
um lenço lançado para o abismo.
Mais uma manhã submersa, como diriam.
E os olhos regressam de novo ao aconchego
das pálpebras fechadas, aveludadas, cor de pele.
